Barcelona state of mind

París Milonga (Fragmento)

2010-12-02T10:55:00.000-08:00

(...)Conteniéndose, Josán regresó con los demás, se sentó en el borde del sillón y se dejó resbalar hasta caer suavemente al suelo. El resto de amigos quedaban atentos, expectantes a la atmósfera que creaban las primeras notas y gemidos. “¿Habrían entendido ellos, quizás, lo que era la felicidad?” –pensó Ella–. “¿Será por casualidad? No, en estas cosas no existe el azar, solo causalidad. Pero… ¿son realmente conscientes de lo que hacen, de lo que tienen? ¿Se trata de esto? Yo no lo sé, lo intuyo apenas. ¿Y ellos? ¿Tan solo me vislumbran o me sienten? Josán me siente. No, Josán no me siente, en él es otra cosa. Los demás me sienten. Aunque sea de forma ínfima, aunque no sepan que soy yo. Pero todos me sienten. Porque está escrito “no es bueno que el hombre esté solo” . En aquel instante, Eva fue y a la vez, para que Eva fuese, yo también fui; porque todo lo que quiera existir, necesita su opuesto. Y en aquel momento pasé a ser, a la vez que Eva, parte intrínseca del ser humano y de su historia. Por tanto, aunque hayan aprendido a convivir conmigo, una parte de su alma me siente. Pero Josán…, Josán me sufre. Pobre. Cada vez que baja al infierno a buscar a su Eurídice, se encuentra conmigo delante del andén, esperando el primer vagón del tren. Entramos juntos, pero como dos desconocidos; empujados por el resto de la masa y nos sentamos cara a cara, sin hablar. Y si no quedan asientos libres, nos agarramos a la barra; apretados el uno contra el otro por otros desconocidos que actúan como destino mutuo. No, como destino no. Más bien como fatalidad: el destino se escoge. Josán podría, si quisiera, si aprendiera a decidir. La fatalidad en cambio, quiere que nuestras manos agarradas firmemente a la barra de acero condenadamente fría; afín de superar los fuertes tambaleos del metro, de la vida; suden y resbalen y se rocen hasta tocarse, hasta cogerse. De mientras, nos siguen oprimiendo. Una estación más. Más gente, más masa, más el uno contra el otro, hasta confundir nuestros alientos, hasta confundirnos, hasta confundirnos en un beso y la gente nos confunda con dos amantes que quizás se quieran. En fin, él seguirá bajando; hasta que no se decida, seguirá bajando a su infierno. Y yo seguiré esperándolo en el andén. Josán tiene razón: Si no estuviera con él, a su lado habría un abismo. Colmo el vacío que yo misma no dejo de cavar. Pero sin mí, ¿cómo podría imaginar una mejor vida? ¿Quién le acompañaría en sus cafés? ¿Quién le daría el silencio para que pudiera escribir? ¿Quién le haría hurgar y remover en su interior? ¿Quién le haría aquellas preguntas que nadie, ni siquiera él mismo, se atreve a hacer? ¿Quién las respondería? Hasta en mi nombre lo llevo escrito. Soy la fuente de luz, del calor, de la vida; lo que hace que la tierra sea Tierra; y los mares, lluvia. Y a la vez, soy Khronos, decidiendo sobre los cambios; la madurez de las cosas, de los hombres; decido sobre su caducidad; marco el punto de la muerte. ¿Cómo podría dejarle? Anhela ese día; pero lo confesaba antes: me necesita. Soy todo lo que el ser humano ansía y teme a la vez, la condición sinequanon de la existencia. No puede dejarme así como así. ¿De qué serviría? Volvería. Sin ninguna duda, volvería a él.
Por ahora, ahí están, los cuatro. En realidad, no sé qué hago aquí, quizás sí que me vaya. Pero por ahora, ahí están. Los cuatro. La felicidad, decía. Se trata simplemente de saber disfrutar en silencio de la compañía que se hacen mutuamente, agradecidos, cada uno de ellos con una sonrisa: silueta del vino . ¡Ja! Ahora me vienen viejas canciones porteñas. ¡Que me suceda a mí! Qué ironía. París milonga. El vino, sí; pero hay algo más. Los miro: Pablo, Lluna, Jean-Baptiste y Josán. Josán. Espléndidos. La habitación respira plenitud y ellos, en cambio no tienen nada. No, en realidad lo tienen todo: han aprendido a contentarse con lo que tienen sin renunciar a aspirar a sus sueños. Que se pare el mundo . Veo el humo contenido por las cuatro paredes; ejerce de manto de unión que les arropa físicamente. El vino les une espiritualmente. Aun es posible con tan poca cosa ser feliz. Quizás, por una vez, la felicidad no la vivan solos. Tiene gracia que lo diga yo. Apartados de las exigencias de su era, vuelven a ser niños desprendidos con una simple pelota o una canica o un charco de agua…” (...)

Coney Island

2010-01-18T16:53:00.000-08:00

Coney Island from Serge Vilamajo on Vimeo.

2009-01-29T12:54:00.001-08:00

El conocimiento y el autodominio habrían de permitir restaurar la relación entre el ser humano y la naturaleza (pensamiento de Sócrates)

2008-10-04T15:45:00.000-07:00

Espeluznante thriller (Azucarillo Kings)

2008-06-08T11:50:00.000-07:00

En mi opinión, el mejor gag politico de la historia de TV3.

1978 (MCMLXXVIII)

2008-05-23T02:20:00.000-07:00

Fue un año normal que comenzó en domingo en el calendario gregoriano. Que mejor que empezar en domingo… ahora entiendo muchas cosas!!!! Fue designado: El año del caballo, según el horóscopo chino.

7 de enero nace Emilio Marcos Palma; Yo no sé quien es pero parece ser que es la primera persona nacida en la Antártida.

9 de febrero Carmen Conde entra en la Real Academia Española, convirtiéndose en la primera mujer que forma parte de esta institución

11 de marzo muere Claude François (cantante francés.)

2 de abril La CBS empieza a transmitir la serie “Dallas”. Probablemente un punto de inflexión en la historia de la mayoría de familias

26 de abril El Último Vals de Martin Scorsese

23 de mayo … mi madre va al hospital pitando

19 de junio Se publica en 49 periódicos la primera historieta de Garfield

7 de julio Las islas Salomón se independizan del imperio Británico

26 de agosto Albino Luciani es elegido Papa nº 263 bajo el nombre de Juan Pablo I

28 de septiembre Fallece el Papa nº263 conocido por Juan Pablo I … Vaya, le duró poco el chollo

26 de octubre Se publica el primer ejemplar de El Periódico de Cataluña

18 de noviembre Detención de varios militares que tramaban una intentona golpista denominada Operación Galaxia. Ejqueejque!!!! Los hay que no aprenden; después de la guerra civil y la segunda, a unos se les va la olla y pretenden conquistar el firmamento!!! Al año siguiente lo hizo George Lucas.

6 de diciembre Ratificación de La Constitución Española de 1978 por el pueblo en referéndum

Y probablemente un gran acontecimiento fue el lanzamiento del primer disco de Joaquín Sabina Inventario.

De Barbès Hasta Place Clichy (Mano Solo)

2008-03-16T06:51:00.000-07:00

Paris 16-03-2008

Les Copains d'abord (George Brasens)

2008-03-16T04:27:00.000-07:00

París 16-03-2008

Ce long viaduc, supportant la voie ferrée, formait une galerie couverte, sous laquelle les promeneurs trouvaient un abri (Jules Vernes)

2008-01-26T01:56:00.000-08:00

París 26-1-2008

El Canal Saint Martin no es que sea lo q se dice un espacio mágico ni inspirador. De hecho, en su inicio, en la orilla derecha lo bordea una caserna de bomberos y en su izquierda unos edificios de despachos cortejados por containeres de basura. Y aunque el entorno a lo largo del paseo mejora, el agua que contiene… mejor no describir el verde turquesa. Lo bueno que tiene es que puedes pasear todo lo largo sin cruzarte con casi nadie. Y éste es un fenómeno que sucede en varios lugares de París: a lo largo del Sena, en ciertas calles del Marais, en la gran mayoría de las cités privadas; espacios que como si de un microcosmos se tratara te absorben. Y así un sinfín de rincones en los que puedes encontrar descanso en esta jungla de piedra y metal. Y sin embargo, estos espacios vacíos de gente, aunque sea consciente de que existen, no dejan de sorprenderme en esta ciudad en la que la densidad humana es extraordinaria. No voy a dar una cifra ya que a muchos, los números estadísticos no nos dicen nada. Pero si voy a ejemplificarlo con situaciones cotidianas.

París es una ciudad en la que en todo lugar y a toda hora vas a tener que hacer cola. Y no hablo de las famosas colas de la Tour Eiffel, Notre Dame, Musé du Louvre u Orsay. Hablo de hacer cola de forma sistemática para comprar el pan, sacar dinero del cajero, comprar sellos en la Poste, pedir mesa en un restaurante. Mucho mas impresionante es la cola del metro a primeros de mes para comprar la “carte orange” (T-Mes).

Y hablando del metro:

Creo no equivocarme al afirmar que todo el estudio sociológico (y/o antropológico) de la ciudad se puede hacer en las instalaciones de la RATP. Los andenes y vagones siempre están a reventar, tanto que la experiencia del metropolitano puede convertirse en una auténtica prueba de supervivencia tanto física como psicológica.

Creo poder clasificar a los distintos viajeros en diversos grupos. El grupo más numeroso debe ser el colectivo llamado “metro-boulot-dodo”, que, traducido sería algo así como “metro-curro-sobarla”, lo que en la lengua de la poesía queda mejor por la consonancia de las palabras. En fin, este colectivo de currantes, ya sean peones o empresarios, todos hacen la misma cara de “si me tocas te mato”. Por la mañana, la idea de volver a un trabajo puramente alimentario les hace totalmente susceptibles a cualquier mirada, roce y no digamos pisotón. Por la noche, las 8 horas acumuladas les hace soñar de antemano con el colchón que les restaurará para cumplir sus 8 horas del día de mañana, y así hasta llegar al fin de semana en el que deberán volver a coger el metro para ir de compras en las grandes superficies o en el mejor de los casos llevar a los niños en el Bois de Boulogne. La gran mayoría de esta gente está tan absorbida por sus asuntos que no tiene tiempo de reparar en las cosas de sentido común como puede ser dejar salir antes de entrar o incluso, dejar salir simplemente, ya que algunos se quedan impasibles frente a las compuertas del vagón impidiendo así que cualquiera que se haya quedado atrapado en el fondo del vagón pueda acceder a abrir la puerta. Apenas mencionaré el precio de un asiento libre ya que es más probable encontrarte con una compañera de la clase de 6º en París que un asiento libre en el metro.

Bien, el evitar que esa cara tan divulgada por los subsuelos parisinos se apodere de uno mismo, requiere un alto equilibrio mental y ejercicio psicosomático.

Otro colectivo característico es el turista. Este lo reconoces a sus ojos enganchados en el esquema de las paradas situado en lo alto de las compuertas y al hecho de estar constantemente comprobando, con la ayuda del mapa, si están en la buena dirección o línea. Observarlos es divertido y no lo digo en tono burlesco, simplemente como una constatación. De hecho, la red de metro parisina es tal “embolao” que francamente, es difícil moverse sin la ayuda de un mapa. Muchos autóctonos consultan su ruta de forma minuciosa para no equivocarse y un servidor verifica sus correspondencias varias veces antes de salir de casa.

Un tercer colectivo son los “metro-músicos”. No voy a extenderme sobre ellos ya que no son muy diferentes de los que amenizan los trayectos barcelonenses. No obstante me atrevo a incluir en dicho grupo una serie de jóvenes que, faltos de reproductor mp3 hacen gozar al resto de viajeros de la música incluida en su móvil. Debo confesar que éste es un fenómeno que me irrita profundamente y alguna vez he tenido pensamientos en plan Ali McBeal de cogerles el móvil y tirarlo a la vía. Pero como chico de bien que soy, de momento tan sólo se ha quedado en esto: en un pensamiento mas o menos impuro.

Un cuarto grupo digno de mención y sin duda desolador, es el de un gran número de mendigos. En andenes y vagones, escaleras, vestíbulos y pasillos. Algunos han hecho de algún banco su hogar; otros, nómadas, van cambiando de trenes en busca de alguna limosna. Todos con historias escalofriantes. Lo que no hay duda es que no hay un solo trayecto que se pueda hacer sin toparse con uno de ellos. Y es que la miseria que emana de esta ciudad es terrible y aunque sé que ya la he mencionado en otras ocasiones, es tan impactante que no puedo omitirla en estas líneas. Sinceramente, se trata de tal cantidad que si uno tiene intención de atender con algún céntimo a todos los que piden ayuda, debería tenerlo en cuenta en su presupuesto mensual incluyendo alguna partita destinada a la caridad.

Si la experiencia del metro en días habituales es digna de mención, lo que sucede en días de huelga como la que sufrimos en Noviembre es realmente impresionante. Y es que lo que sucede entonces podría servir para acogerse a la teoría de Darwin ya que la transformación que sufre el personal es totalmente animal. La compostura que tan caracteriza el carácter francés desaparece para dejar paso a insultos de todo tipo, tirones y empujones mucho más agresivos que los habituales. Hasta tal punto que uno no entiende como no se desenlazan peleas. Quizás sea por el hecho de que hay tal cantidad de gente conglomerada que sea imposible alzar un puño al aire. En una ocasión incluso vi a tres jóvenes viajando en el espacio creado entre dos vagones; en situaciones desesperadas, soluciones desesperadas… supongo. Y es que cuando los trabajadores del metro y ferrocarriles se acogen al derecho de huelga, la ciudad entera se revoluciona. Una gran mayoría encuentra la solución en una excursión de dos o tres horas matutinas y vespertinas para ir y volver a su puesto de trabajo. Esto, durante la última huelga, sucedió durante dos semanas consecutivas. Personalmente, mis clases, finalmente se anularon y tuve que modificar toda la agenda para poder impartir las que doy. Armarme de paciencia y buen humor y dar soporte a los “cheminots” fue lo único que podía hacer.

Bien, con estas líneas termino este nuevo capítulo y sigo caminando observando los puentes, las esclusas mientras la tarde oscurece y los faroles se iluminan marcando el camino cuales migajas de pan.

Os quiero

SERGE

Le soleil qui se lève et caresse les toits et c'est Paris le jour (Jaques Brel)

2008-01-16T12:34:00.000-08:00

Paris 16-01-2008

El otro día, me vino a la cabeza una idea y es que, aunque no lo parezca, he llegado al ecuador de mi proyecto parisino. De vez en cuando, me gusta reflexionar acerca de los últimos meses vividos y me parece esta fecha bastante propicia, y aunque como dice la canción passa el temps però no l’oblit, no quisiera tentar mi memoria de colador y plasmar este “cómo se hizo” para así mismo haceros partícipes.

Para este tipo de tareas, me gusta salir a pasear, y últimamente he redescubierto el canal Saint Martin, aquel donde Amélie Poulin pasa las tardes haciendo rebotar las piedras sobre el agua.

Al salir de casa me dirijo por la rue Ordener hasta la rue Léon que atraviesa toda la Goutte d’Or; un barrio pintoresco, curioso, divertido, temido por algunos. Quizás un lugar ideal para que un blanco como yo, palie su conciencia pensando que al pasear por sus calles, se convierte en un tío que tiene totalmente asumida la integración racial capaz de mezclarse a todo tipo de sociedad y cultura olvidando quizás que lo que para mi es un mero caminar incluso un tanto exótico, para los autóctonos, puede llegar a ser una intrusión e incluso una violación de la intimidad. Recuerdo por ejemplo un sábado soleado en el que mi compañero de piso y yo decidimos ir a comer en un kebab de dicho barrio. Al terminar de comer paseamos por la calle para digerir y al rato buscamos un bar para tomar un café. En una esquina encontramos uno que nos hizo gracia. Entramos.

En el mismo instante en el que abrimos la puerta, sentí como todo el bar se callaba y centenares de ojos nos acechaban y eso que apenas habían unas cinco personas en aquel lugar. Al mismo tiempo, nuestros ojos se clavaron en la bandera marroquí colgada en la pared del fondo mientras en nuestras mentes recordábamos la visita de nuestro querido monarca en Marruecos dos días antes. Bien el caso es que no pasó nada y la amabilidad del camarero nos tranquilizó; siempre hubiésemos podido jugar la carta de catalufos antimonárquicos pero no las tengo todas de que hubiese sido concluyente.

Volviendo a mi paseo, dejo la rue Léon torciendo a la izquierda por la rue Saint Luc la cual desemboca en una plaza con una hermosa iglesia. Una vez, al entrar me sorprendieron los reflejos de colores creados por un rayo de sol abandonado convirtiendo así la nave entera en un fantástico kaleidoscopio.

Al seguir caminando cruzo por un puente de hierro forjado que llega hasta La Chapelle. Siempre me quedo fascinado por los raíles y cables que se cruzan de las estaciones de trenes creando formas geométricas formidables. Al margen del significado poético que se le ha dado a los trenes y andenes, me parece una imagen muy bella y cautivadora la de todas estas líneas rectas creando múltiples puntos de fuga. Me sucede algo parecido al contemplar las azoteas de Barcelona entrelazadas por infinidad de antenas de televisión.

Al llegar a la estación de metro La Chapelle camino por debajo del metro elevado hasta Stalingrad. En este paseo curioso bajo el metro, durante el dia se alberga el mercado de Barbès, probablemente uno de los mas baratos de la ciudad y alguna cancha de básquet. De noche es aturdidor ver la cantidad de SDF (Sin Domicilio Fijo). Alguno calentándose alrededor de una hoguera encendida en un barril al mas puro estilo del Bronx o favela brasileña, otros encuentran el calor en el fondo de una botella de ron mientras a pocos metros, otro orina al lado de unos cartones que le servirán de lecho unas pocas horas durante la fría noche: probablemente las horas mas anheladas de la jornada. Un poco mas lejos, una furgoneta reparte “une chorba pour tous” a un ciempiés humano al que se le propone trabajar más para ganar más como solución a su miseria. Y es que nunca había visto tanta pobreza en una ciudad, y lo peor: el número de clochards va en aumento. Es curioso que en un país como Francia, pionero en múltiples disciplinas que supo en su día establecer un sistema de seguridad social que protegía y favorecía sistemáticamente al más desfavorecido, no haya entendido que su sistema se ha quedado obsoleto. Y quiero ir con mucho cuidado al decir esto ya que para mí, a fin de cuentas un pequeño burgués, el sistema funciona sin mencionar que esta problemática es totalmente extensible a toda la vieja Europa.
Este escenario, no deja de ser aturdidor, y mucho más aterrador el pensar que en situaciones como la que presencio, los CRS (antidisturbios) han aprovechado para aparecer y pedir documentación o han hecho redadas en las escuelas y repatriado a tantos sin papeles de forma sistemática separando así numerosas familias.

Llego hasta Jaurés salvando la distancia donde queda el antiguo mercado de pescado romano tumba del Canal d’Ourq y cuna del Canal Saint Martin.

(Continuará…)

BCN is my lady (Frank Sinatra ; adapt.)

2007-09-24T06:29:00.000-07:00

París 24-9-2007

I leave behind a part of myself whenever I leave her; But oh! when I’m back in her arms she smiles and then I am home again.

Y es que me es muy difícil describir la sensación que recorre todo mi cuerpo cuando desde el ojo de buey diviso la Torre Agbar iluminada en blau-grana; la Sagrada Familia resplandeciente y los millones de bombillas que delimitan las calles de mi amada ciudad.

Veo el Cristo del Tibidabo (a ti te doy), los barquitos de papel flotando como por milagro en el inmenso Mediterráneo, el puerto con los contenedores amontonados cuales piezas de lego multicolores. Ya puedo oler ese ambiente “bon enfant” que tanto caracteriza Barcelona. Y no puedo evitar una lagrimilla brotar suavemente y caer por mi mejilla.

De inmediato, el reencuentro con los amigotes: un “caliu” desenfrenado de gritos, abrazos, risas y brindis. Nada ha cambiado a excepción del bar de encuentro y la afición por los dardos. Una despedida de soltero que sin saberlo durará 3 días (mejor dicho 3 noches). Una boda de aquellas que no se olvidan; des de aquí vull tornar a felicitar els meus amics Didac i Judith. Y la hospitalidad desinteresada de Sam y aunque por mas corta estancia no menos calurosa la de Isaac. “Pon un Okupa en tu vida”. Todo eso son motivos de gozo profundo.

Lo es también el ver a mi familia, aunque esta vez, en la lagrimilla hay un toque de amargura y tristeza, al saber que en dos meses, será rara la ocasión en la que nos podremos ver. Aunque el hecho de hacer camping en tu propia casa, encontrarse en La Molina en pleno verano o reunirse en el bar de la esquina en el que nunca habías puesto los pies tiene su punto anecdótico.

Todo esto es muy romántico pero en esta tercera estancia en Barcelona desde que me fui, se confirman poco a poco las sospechas que se han ido creando. El haberme alejado físicamente de mi cuna, me permite observar de nuevo con unos ojos aclarados lo que, viviendo en ella había aceptado como un hecho rutinario, normal, justificado.

Queridos amigos, en resumen: Barcelona ya no es lo que era. Barcelona está siendo destruida a pasos de gigante. Barcelona pierde su esencia. Barcelona está siendo insostenible. Barcelona “batega” con marcapasos.

Al levantarme una mañana, bajo a la grangeta de la calle Joaquín Costa a tomarme mi cortado y leer el periódico; notición: El parque de Collserola será (parcialmente) talado para ampliar el parque de atracciones. De niños, nos conformábamos para ser felices con en el avión del Tibidabo, ahora necesitamos un circuito de alta velocidad que ocupará la mitad del parque para poder sentir emociones fuertes aunque esto sea a costa de un poco de naturaleza.

Decido salir a tomar el aire para asimilar la noticia. Bajo las Ramblas. Al llegar al nivel del Liceu, descubro las obras que se están ejecutando en la parada de metro. Mi gran sorpresa es ver como la preciosa barandilla de la boca de metro estilo modernista ha desaparecido para ser remplazada por el modelo estándar que invade la ciudad, suerte que sufrieron los chiringuitos y quioscos de la ciudad años atrás. Me dirijo al jefe de obras para preguntarle acerca de la barandilla original. Me responde que no tiene ni idea de lo que le estoy hablando y que en su vida había visto la barandilla original pues viene de Zaragoza. No pretendo recriminar este pobre hombre: él hace su trabajo. Sin embargo, sí que me parece vergonzoso que patrimonio cultural de la ciudad sea aniquilado por órdenes “de arriba” porque un erudito ha decidido que la ciudad sería más bonita si fuera más homogénea.

Barcelona desde un punto de vista gubernamental, es una ciudad que ya no se respeta a sí misma. Nuestro ex alcalde, por ejemplo, quiso un Fórum de las Culturas. Para algunos sucedió sin que supiéramos exactamente de qué se trataba. Sin embargo vimos como se destruían antiguas fábricas del s.XIX para edificar un recinto que hoy viene a ser un espacio abandonado al libre albedrío del destino. Mantener edificios históricos en los que se hubiesen podido crear talleres para artistas, teatros populares, espacios de expresión abiertos a toda esta humanidad ahogada y con necesidad de gritar, y hacer de ello un verdadero Forum de las Culturas por y para Barcelona, supongo que no era de impacto suficiente a nivel mundial para las ambiciones del Señor Clos, actual ministro de industria.

Sin duda mejor aún hubiese sido hacer viviendas dignas, no tan sólo para jóvenes ansiosos de abandonar el nido. Sino para pensionistas que ya no pueden pagar el alquiler de su casa en la que llevan más de 50 años, o para tantos que ocupan los cajeros y rincones de la ciudad cuales pesebres improvisados. Y eso que Barcelona se declaró ciudad de la solidaridad en el 2004 y hoy día, tan sólo dispone de 125 camas públicas en invierno para atender a la población llamada sin techo. (más info). Pero en fin, ¿Qué podíamos esperar de un alcalde supuestamente socialista y defensor de la educación pública que llevó a su hijo al Liceo Fracés?

Algunos pretenden que Barcelona es una ciudad cultural… en fin, para los que pueden pagar las entradas del Liceu, o el Palau de la música quizás. Pero cualquier museo o exposición representa una entrada considerable, los clubs de jazz se cuentan con los dedos de una mano, y como dice mi amigo: “menos mal que tenemos la mafia Mas i Mas” y el teatro alternativo se ha convertido en convencional.

Cambiando de tema: Las nuevas leyes para preservar la fachada de la ciudad son fantásticas. Por ejemplo: Esta terminantemente prohibido colgar la ropa para secarla, olvidando que hay gente que vive en pisos de 30m2 y no dispone espacio para una secadora, o simplemente prefiere ahorrar energía eléctrica usando la solar. Eso si, de cara a la galería, queda muy bonito ver las fachadas “limpias” de Barcelona aunque la gente que vivimos en ella debamos “acomodarnos” afín de que Barcelona sea una especie de Nueva York “quiero pero no puedo”. Parece que hay gente que ha olvidado que los turistas vienen a ver Barcelona por lo que es y no por lo que proyecta ser. Los barrios populares desaparecen, incluso el Raval esta entrando en esta nueva onda fashion que sufrió el Born, el Gótico e incluso, poco a poco, Gracia en el que los nuevos inquilinos son aquellos que aquí llamamos bourgois-bohême, bobos pour les intimes.

Las fiestas populares se inundan de mossos que desalojan las plazas a las 12 de la noche para “limpiar”. ¿Limpiar la plaza en sí o limpiar la plaza de…? Las playas públicas sufren la misma suerte. Ni siquiera el contribuyente puede pasear, sentarse en un banco público, o disfrutar de la orilla del mar a ciertas horas.

En fin, podríamos hablar de muchos otros temas como la vivienda, las infraestructuras (apagones y demás), el servicio público, el bicing, los horarios del metro, etc…

Esta es tan sólo la opinión de un “expatriado” nostálgico que observa y ve ciertas cosas cambiar con un sentimiento de impotencia y que procura en su mente y corazón mantener lo que un día fue y sigue amando.

Os quiero

SERGE

Si je sais ce que je vais faire, à quoi bon le faire? (Pablo Picasso)

2007-09-07T09:38:00.000-07:00

Castellvell del Camp 7-09-2007

Hay un lugar cuyo nombre recuerdo pero no voy a citar a fin de preservar su intimidad, su virginidad, su magia y sus secretos. Deciros, simplemente que es un lugar allende a todo, un lugar amenazado por molinos quijotianos, un lugar lleno de texturas, contrastes pictóricos, un lugar que finalmente he hecho a mi medida, o mejor, que los elementos han creado a mi medida. Sí puedo añadir que, bajo mis pies: la tierra; encima: el firmamento. Alrededor el agua y la roca discurren creando sendas infinitas, la vida de los pámpanos rebosa de vino, la sombra que el verde de los bosques regala son refugios de paz. Asimismo, una plaza que reúne unos baretos; epicentro de certámenes (pseudo)políticos, (pseudo)futbolísticos, (pseudo)intelectuales, (pseudo)banales. Es un lugar en el que el tiempo,… El tiempo, si existe, es gobernado por el sol y la luna, el otoño dura lo que tarda en llegar el invierno, las cosechas deciden sobre la prisa del campesino y para los forasteros como yo, el tiempo se para.
Un camino lleva a una peregrinación extraña, inesperada, en la que se mezcla la armonía franciscana, el bienestar hospitalario y el vigor templario. Los cipreses, cual migajas en el camino, indican mi andar hasta llegar a 33 escalones de piedra. 33, no es un numero al azar o casual. Los subo.

Selah

Un lienzo oscuro manchado de estrellas se dispone. Cuerpos inertes. El yeso de las estatuas mira fijamente, atento. Una estrella fugaz enciende las velas. Luz. Empieza el espectáculo. Una nota surge de las entrañas de un piano. El aire cumple su misión de explotarla en la cripta. El palco vacío se encarga de armonizar y una sombra, de repente, cobra vida y baila dejando su rastro por la piedra de las paredes. Todos expectantes, sin esperar. Dar. Vaciarse. Mezclarse. Pintar un universo que se rige por la inestable norma de los sentimientos, de las emociones, del ritmo marcado por la respiración. No pienses. Crea. Transforma. Deja que salga hasta quedarte exhausto. Hasta que nuestros cuerpos tiemblen y caigan rendidos. El miedo a perder para siempre estos instantes es una tentación que me demuestra que magia y realidad, genialidad y locura, seguridad y vulnerabilidad, tristeza y alegría, eternidad y puntualidad son colindantes. Y de repente un torbellino me rescata justo antes de que me hunda en la profundidad de la realidad; y me voy. Respiro profundamente. Mi corazón late; hacia tiempo que no lo oía. Mi estomago se remueve; hacia tiempo que no me dolía. Un silencio se crea en mi interior, qué serenidad, qué consonancia con mi entorno. Todo se funde en una unidad. Y sucede. Todo fluye, sin preocupación, sin ansiedad, sin búsqueda; todo fluye si dejamos que fluya, todo fluye de forma perfecta, autentica, noble, sincera, pura; todo fluye por las venas que se encuentran y se entremezclan, se separan y vuelven; todo fluye y permite crear, transformar. Finalmente, todo se para. Quietud. Silencio. El momento abraza la noche hasta el amanecer sabiendo que el recuerdo al alba vencerá.

Brindo porque esta noche un amigo paga el vino (Andrés Calamaro)

2007-06-12T18:03:00.000-07:00

París 12-06-2007

Aunque esté en VO y sin subtítulos creo que lo esencial del mensaje es comprensible por todo el mundo...

It’s only rock & roll but I like it (Mick Jagger)

2007-05-23T10:58:00.000-07:00

París 23-05-2007

Siendo un músico que cumple los 29, se desvanece toda posibilidad de convertirme en una estrella del rock. Puesto que la historia ha determinado los 27 o 28 la edad ideal para aquello de “morir joven y dejar un bonito cadáver”; como hicieron Brian Jones, Jimi Hendrix, Janis Joplin, Kurt Cobain o Jim Morrisson (éste último, por cierto, murió en París); la única posibilidad que me queda es la de estudiar, cortarme el pelo y convertirme en un jazzman maduro y mas o menos equilibrado hasta que la locura me invada poco a poco una vez superada la crisis de los 30. Pero eso es otro cantar.
La cuestión es que con el cambio de decena a la vista, uno espera temeroso más antes que después el (…) delicado momento de empezar a pensar en recogerse, de sentar la cabeza. Y la verdad, no sé que me da mas miedo, si sentar la cabeza o recogerme…
Bueno, quizás todo esto de momento no importe, lo que hay que procurar, supongo, es evitar la estupidez. Si hay algo que no entiende de edades es la estupidez; Cómo decía mi amigo Brassens: quand on est con on est con.
Así que… ¿Qué voy a hacer? Pues aprovechar la experiencia de los 29 sin añorar nada (y menos lo que nunca jamás sucedió), retener lo bueno, rechazar lo malo y… quizás y solo quizás cortarme el pelo.

Os Quiero
SERGE

A mis cuarenta y diez, cuarenta y nueve dicen que aparento (Joaquín Sabina)

2007-05-12T18:47:00.000-07:00

París 12-05-2007

Be not inhospitable to strangers, lest they be angels in disguise (Anónimo)

2007-04-06T03:17:00.000-07:00

París 6-4-2007

Hay cosas que suceden muy pesar nuestro, sin consultarnos ni preguntarnos nuestro parecer. Al margen de nuestra vida, actúan independientemente de nuestra voluntad, eso si, a veces entrometiéndose en nuestra vida bajo forma de piedra de tropiezo, obstáculos que superar o bien con intención de apoyo, aliento y esperanza. Pueden ser cosas importantes que quiebran rotundamente nuestra trayectoria o bien sucesos insignificantes que un día insignificante deciden sorprenderte.

Precisamente es uno de estos casos del que me apetece hablaros.

Llevaba dos días encerrado en casa sin siquiera quitar la aldaba de la puerta. Una serie de melodías que surgieron unos días atrás me tenían totalmente alienado del resto de la humanidad. Ni tan solo sonó el teléfono en estos días. Ansioso de aprovechar la racha de inspiración, y con la pretensión de desafiarla pensando que si sale un tema… salen diez, empecé a forzar la máquina llevándola inevitablemente a un sentimiento de frustración por aquello de que el objeto deseado no materializado crea un vacío en nuestro interior.

El caso es que comprendí que si ni en casa ni dentro de mi no encontraba lo que estaba buscando, debía salir a dar un paseo e intentar despejar la mente.

Decidí dar un paseo por el Sena así que tras un corto trayecto de metro, me bajé en la parada de Cité, justo en medio de la isla urbana y primeramente me dirigí a Notre Dame que sigue tan imponente como siempre, más de noche, iluminada y sin ese derroche de humanidad tan abrumador. Bajé por una de las escaleras que acceden a los quais y caminé envuelto de una pequeña neblina fría que en esos días amenazaba media Europa. Siempre me ha parecido curioso como en estos lugares a lo largo del Sena, uno de los más bellos de la ciudad, debajo los puentes, apenas encuentras la compañía de algún pasante solitario que, como uno mismo, parece haberse perdido; o de algún clochard que busca la hospitalidad del Pont Neuf. Tras dar media vuelta y rehacer mis pasos para volver a subir las escalinatas que me llevarían de nuevo al torbellino del presente, una especie de intuición o fuerza, o lo que fuera me hizo cruzar la calle (a la barcelonesa, es decir, omitiendo el paso cebra y casi sin mirar los coches que pasan) y al levantar la vista me topé con un lugar que llevo buscando hace meses y que quién me habló de él, me dijo: “Serge , si no lo has encontrado aún es porque aún no es el momento”. Quizás no os sugiera gran cosa pero el encontrarme delante de la antigua librería Shakespeare & Co. Fue la alegría del día… Hoy era el momento.

De fuera, parecía un lugar sacado de cuentos. Entro. Un olor de libros y libros y libros, viejos y nuevos conviviendo y creando un universo que parece interminable me invadió y enseguida me quedé atrapado en este lugar que realmente parecía mágico. No sabía por dónde empezar me quedé boquiabierto, parado durante un momento… al reaccionar me metí por el pasillo estrecho entre una cantidad de literatura inglesa, historia del arte, arquitectura y música, no sé, hay que verlo, vivirlo así que no puedo describir demasiado el lugar que es creado con materia e “inmateria”. Tras unos momentos de hurgar libros, me atrajo una escalera de madera, muy pequeña y extremadamente pronunciada que subía a una planta superior que parecía como secreta. Me aventuré a subir… “si no se puede subir, ya me lo dirán”, pensé. El olor a libro viejo se acentuó, así como la impresión de retroceder en el tiempo, con una calma tremenda… apenas un susurro venía de una de las salas de al lado. Me habían hablado de este lugar, y de unos colchones a disposición de viajeros, necesitados, lectores, estudiantes… y sí, ahí estaban unos lechos ofreciendo descanso a los peregrinos. Quién sabe quién habrá dormido ahí. La pregunta se descifra en las firmas y dedicatorias que conglomeran un espejo junto a uno de los lechos. Atraído por el susurro, que permanecía constante, me acerqué. Atravieso una puerta dominada por un cartel que pone: Be not inhospitable to strangers, lest they be angels in disguise. Un pequeño grupo de personas de edades variadas y aspecto muy heterogéneo escuchaban atentamente a un hombre qui balance entre deux âges, pelo alocado, canoso, unas gafas que se movían en las manos del lector como una batuta y un libro firme del que substraía poesía de la tierra de Shakespeare. Esta escena me pareció formidable, de nuevo parecía como si me hundiera más profundamente en una fábula. Abstraído totalmente, si no fuera por Notre Dame que se dejaba percibir a través la ventana del fondo, hubiese olvidado dónde estaba, lo que si olvidé era en que siglo vivíamos. Realmente aquel lugar me pareció un universo paralelo.

Supongo que la subjetividad del momento, la susceptibilidad que uno resiente en ciertas circunstancias afectan la percepción de lo que uno esta viviendo. Que lo que yo os explico hoy, otra persona os lo explicaría de forma diferente, y que todo esto que os cuento es posible que parezca una sandez, a mi me lo podría parecer. Pero en resumen, esta fue mi experiencia, mi encuentro de la semana, mi refugio en unos días un poco turbios y confusos y a todo aquel que pase por París, le invito a hacer un viaje por Inglaterra por el precio de un billete de metro.

Os quiero

SERGE

Las pequeñas cosas (...) pueden ser a veces “la crème de la crème” (Jonathan Gelabert)

2007-02-27T15:36:00.000-08:00

Barcelona 27-02-2007

Hay un universo de pequeñas cosas que hacen de la peligrosa cotidianeidad una sorpresa casi omnipresente en mi día a día. Y aunque caigo una vez más en lo fácil, aprender a disfrutar de esos “bocati di cardinali” me ayudan a sobrevivir felizmente en la jungla parisina... o mejor dicho: vivir felizmente.
Ver despertar París en lo alto de un Montmartre abandonado (aunque rápidamente adoptado a las 8h en punto, por un autocar de japoneses); Un croissant au beure en el bar de Amélie Poulin en la rue Lepic; Un insólito domingo de verano en el mes de febrero parisino; Un concierto de órgano en la Cathédrale de Notre Dame de Paris, en el que el organista envuelto por los centenares de tubos, por momentos parece olvidarse de la solemnidad de Bach para buscar cadencias un tanto mas jazzeras; Una buena lectura “escarchofado” en el sofá de casa con un vasito de Corbière; Una siestecita en compañía de la harmoniosa filarmónica de Radio France bajo la batuta de Tomas Adès; Un libro rescatado en el borde del Sena dentro de una de las latas de los “bouquinistes”; Una jam session de varias horas en casa con los amigotes de toda la vida a quienes les importa más pasar un buen rato juntos que hacer de turista; Acompañar a mi madre a ver de cerca y por primera vez en su vida la Tour Eiffel; Una carta en el buzón que no sea ni de la BNP, ni de EDF, ni de GDF, ni de Orange, ni del Administrador, ni de ...; Una charla que dura tanto como la noche quiera; Seguir sin haberme topado con Shekaspeare & Co. (y eso que el bouquiniste mencionado antes me indicó dónde estaba); “Sucar” un trozo de pan en el resto de escalivada de la noche anterior; O bien una tostada de beure demi-sel con mermelada casera de albaricoque con zanahoria y limón (dicho así suena muy chungo, pero... no hay palabras), La frase “¡¡¡Vivimos en París!!!” que una aragonesa grita emocionada al contemplar los tejados plateados de la ciudad un día en el que pueda yo estar un poco mustio; Entrar en cualquier bar del Belleville de Piaf, del Montparnasse de Cortázar o del Montmartre de Picasso y sentirme por unos instantes figura histórica por el precio de un cortado.
Bien, ... un sinfín de cositas, chorraditas que hacen que en el momento en el que cojo el metro no adopte esa cara... como decirlo..., hay una cara típica del metro de París.

Os Quiero

SERGE

Dar sin medir el calor de un abrazo (Pedro Guerra)

2007-02-03T13:29:00.000-08:00

París 3-02-2007

It never rains around here (Cece Giannotti)

2006-12-28T07:13:00.000-08:00

Barcelona 28-12-2006

Me refugio en un rincón del mundo a escribir, pensar, respirar. Absorber. Inhalar la dulce fragancia que se escapa de las plazas, los rincones que tienen como mínimo una historia que contar, las calles… Calles oscuras con fachadas de ropa y tejados de antenas de Babel alzándose hasta abrir un cielo azul. Me dejo llevar por este azul y veo que llegado a un punto se hunde tras una línea nítida, perfecta. Hacía tiempo que no veía este espectáculo de olor “salao”, de gaviotas bailando y desafiando las olas, sintiendo como se me llenan de arena los zapatos…

Tacto despreocupado. Gusto de tierra. Mirar. Aquí se puede mirar y sientes como también te miran. Y se vuelve a disponer una paleta de colores casi olvidada en los ojos de cada pasante. No había tomado consciencia de este hecho casi imperceptible hasta volver a Mi Ciudad. Y es que en París no se puede mirar.

Regreso con una ventaja que David me recuerda: Formo parte de una comunidad de expatriados. De repente, puedo vivir lo ya conocido sin dejar de sorprenderme, sin dejar de descubrir, sin quedarme pasivo e insensible ante lo ya experimentado. Y una cadena de hechos, objetos, olores, gustos, personas, una serie de magdalenas estimulan unas emociones del todo incontrolables, opuestas, extremas. Formidables.

Sigo paseando.

El chorro de la fuente en medio de la plaza crea un obstinato hipnotizador. Sobre él, en compases de amalgama e intervalos imprevisibles, el tutti de borrachos al extremo de la plaza despierta el silencio con guitarras, palmas y algo de jaleos. Se callan. Resurge el obstinato. Cae la noche y los cuatro faroles iluminan el escenario. Sin querer está a punto de empezar un concierto en modo menor: La orquesta de pasantes crea melodías que se cruzan, se persiguen, se acompañan, se callan… El harmonio continuo del chorro de la fuente mantiene el obstinato. Los solistas se preparan en la esquina y vuelven a sacar las guitarras y se disponen en corro para palmear. Todos ellos dirigidos por el destino, el azar, la casualidad… Y tengo el privilegio de sentarme en el palco principal del teatro imaginario de la plaza San Felip Neri.

Regreso al redil, a mi cuna y recibo de tanta gente tanto amor ... gracias

Os quiero

Serge

Emporté par la foule qui nous traîne, nous entraîne (Edith Piaf)

2006-12-05T06:44:00.000-08:00

París 5-12-2006

Esta es la vista que tengo desde mi ventana; una hermosa iglesia ortodoxa que casi cada sábado celebra BBC’s (Bodas, Bautizos y Comuniones). Todo no podía ser gloria: despertarse con campanadas y gritos y cláxones un sábado a las 12h es bastante duro, especialmente si, como es el caso de la fotografía, a las 3h.30 de la madrugada sigues despierto.

Para los escépticos, la borrosidad de la imagen se debe a que no sé utilizar la cámara en modo nocturno y no a otros motivos.

El famoso Beaujolais Nouveau llegó hace un par de semanas. Se trata de un vino al que, lo que le falta en calidad, lo recupera en fama y prestigio (suena a política). En efecto, es un vino que prácticamente acaba de fermentar en tu estómago. A pesar de ello, no nos impide celebrar la fiesta de las vendimias de Montmartre. Cada región del país viene con su comparsa a presentar sus productos y compartirlos con la gente de la ciudad. Una buena ocasión para conocer el barrio y sus costumbres. Y es que debéis saber que vivo en un punto clave; justo dónde se cruzan dos barrios de tradición vinícola: por un lado está Montmartre, famosa colina en la que desde el año 944 se conoce por sus viñedos y su producción de vinos (claro está).

Lamentablemente poco a poco, las viñas fueron desapareciendo a pesar de la frase “C’est du vin de Montmartre, qui en boit pinte en pisse quarante” (quién quiera entender que entienda). Y es que la urbanización del siglo XX tan sólo dejó intacta una sola viña, justo en frente del Lapin Agile.

Por otro lado, abajo de la colina tenemos el barrio de la “Goutte d’Or” un tanto popular y llamado así por el vino blanco que se produjo hasta el siglo XIX.

Bien, deciros que de todas estas costumbres sólo quedan las histórias. Cómo os dije una sóla viña cultiva hoy día y es de una producción más bien familiar. Así que no os penséis que uno está aquí sumegido en vino francés que por cierto es muy bueno pero … ayer, falto de algo castizo tuve que ir a un bar español para pedir un Sangre de Toro (Era de lo mejorcito que había).

Las famosas pinturas de Altamira son sin duda de un valor artístico e histórico inmensurable. En Paname (París en argot callejero) siguen esta tradición aunque con técnicas un tanto más evolucionadas, y sin olvidar, claro está, los temas ecológicos de hoy en día. Lo que no sé es si los spray’s de pintura afectan la capa de ozono…

París centro cultural mundial, o al menos lo fue. Ahora una pequeña serie de imágenes culturales.

Una noche al año se celebra la “Nuit Blanche” (Noche en Blanco). Sin entrar en los detalles organizativos que impiden que, por mucho que lo desees, pases la noche en blanco, este año La Concorde iluminada en IBK (Internacional Blue Klein) me atraía de forma especial. Un color inventado por el joven pintor francés Yves Klein, se proyectó toda la noche en el famoso obelisco parisino, así mismo fue iluminado el edificio de Luis Vuitton en los Champs-Elysées.

Comentario personal: Lamentablemente, a menudo (y éste fue el caso) el artista debe estar muerto para que le hagan caso. Esta idea fue propuesta por el pintor en 1958 y rechazada por la compañía de electricidad estatal EDF.

Curiosidad: en el fondo podéis ver la Tour Eiffel en su esplendor culminante de cada hora en punto desde la venida del nuevo milenio e iluminada, claro está, por EDF.

La siguiente es la foto de unas firmas en plan “Yo estuve aquí” con la particulariedad que esos “Yo” son los maestros Herbie Hancock, Wayne Shorter y Dave Holland. Decir que En la Cité de la Musique también actuó la leyenda Miles y otros tremendamente respetables. La última gran participación fue este sábado pasado con Maria Shneider Orchestra, alumna y sucesora del compositor y director Gil Evans. Siendo yo alguien con ciertas influencias (jeje) tuve la ocasión de estar entre bastidores y así tener el placer y privilegio de saludar la compositora.

Un lugar precioso y apartado del mundo en París es el museo Rodin. Y cuando decimos que este tío era un genio, permitidrme añadir que era un visionario. Y es que el tío supo adelantarse a los sucesos políticos catalanes.

Debo precisar que desde que me fui de Barcelona, ni veo las noticias (tengo tele pero no tengo antena) ni leo los periódicos; por lo cual seguramente esté un poco desfasado en el comentario pero ahí va:

La primera se titula “Las Tres Sombras” Si se lee entre líneas, podemos interpretar “Lo que queda del Tripartit”.

La siguiente escultura no recuerdo su título pero ¿no creéis que tiene un aire Montilla?

Bien, ya acabo, la última fue sin duda un gran privilegio. La verdad es que musicalmente y en cierto modo París es una gran ciudad. He tenido la ocasión de ir a ver a grandes músicos. Una noche memorable fue cuando en un pequeño club de Jazz actuó una de mis referencias de infancia y quizás el músico que hizo que me interesase por la Banda Sonora en el cine. Se trató de Eric Serra. Verle de tan cerca con una formación excelente me hizo recordar momentos entrañables. Escuchar la música de “Nikita”, “El quinto elemento”… pero sobre todo del “Grand Bleu” fue realmente emocionante.

Semanas más tarde recibo un mensaje de una amiga que me invita a ir a ver una eminencia de la canción comprometida catalana. Alguien que exiliado durante el franquismo se refugió en el Olympia y que treinta y tantos años mas tarde, apenas unos conciertos antes de retirarse vuelve al Olimpo musical de París regalándonos un concierto lleno de nostalgia, compromiso social y siete bises. Nunca había imaginado que el público nórdico de París pudiera darse la mano mientras corea “La teva casa, la lliure fraternitat; la meva casa fraterna, la llibertat, sabent que no tenim cap eina més enllà que no guanyem aquí.” Realmente inolvidable. Gracias Amaya

Os Quiero

Serge

Los músicos son absurdos: siempre quieren que se vuelva uno mudo, precisamente cuando desearía uno quedarse sordo. (Oscar Wilde)

2006-10-01T06:40:00.000-07:00

Dedicado a mis compañeros de viaje: David Hodgkinson y Damien Cornadó

Paris; Octubre-Noviembre 2006

Recuerdo con cariño mis años de transición entre el colegio y el instituto. Fueron aquellos típicos años en el que la amistad toma; además de una madurez personal, cercana, única y auténtica con cada individuo, una forma colectiva. El hecho de formar parte de un colectivo y sentirse participe en él te hace sentir bien, útil, valorado, querido... De alguna manera abandonas la niñez en la que solo eres capaz de relacionarte con una persona conocida como “mi mejor amigo” y la cual varia a lo largo del día según tu humor, tus deseos, tus necesidades (mezquinas o no) o tu voluntad de compartir tu tiempo y posesiones. Dejando esta forma de relación descubres cuan saludable y gratificante es aquella pandilla de amigotes en la que además de recibir te enseñan a dar y de repente aquellos sermones sobre compartir de los padres adquiere sentido.

Con aquel grupo de amigos (poquets però ben avinguts), descubríamos aspectos de nuestra vida y de la vida, supongo, en ella misma. Fueron años en los que descubríamos el amor, o lo que entendíamos por él, años en el que apenas habíamos leído algún libro de Camus o Prevert y creíamos entender la compleja condición humana, años en los que hacíamos novillos para juntarnos y ensayar canciones de Dylan, Hendrix y los Rollings o simplemente charlar en el césped mientras tomábamos nuestras primeras cervezas. Pero sobre todo fueron años en los que nos preguntábamos el qué seria de nosotros cuando seriamos mayores.

No sé si por mi falta de fe o por la dichosa manía de mirar atrás, lo que viene a ser lo mismo (sé de una que se transformo en estatua de sal por hacerlo), hoy sigo formulándome la misma pregunta.

Desde aquel entonces, crecimos, experimentamos, aprendimos e incluso conseguimos graduarnos por alguna fabulosa universidad. Y hoy se supone que debemos integrarnos en esa gran pandilla de amigotes llamada sociedad (palabra que empieza a aburrirme) sabiendo pertinentemente cual es nuestro rol, nuestro lugar, qué podemos tomar y que debemos dar. Sin embargo, de alguna manera, en estos días, trato de dar sentido, o mejor dicho, averiguar si aun en nuestros días la música que hago y sé hacer, cabe en algún hueco valorable que no sea el dichoso hueco que deja el silencio a propósito y que los humanos nos empeñamos en rellenar sin entender que el sonido debe respirar así como nosotros, nuestra alma y nuestra mente.

Lleno mis horas del día y las que el insomnio me brinda de noche escribiendo, llenando de grafito y restos de goma pautas vacías. Y a la vez que nota tras nota esos garabatos adquieren un significado profundo en mí, me doy cuenta que no es necesariamente lo que la gente quiere o esta dispuesta a oír. Tremendo dilema. ¿Acaso no estoy ofreciendo lo que debería dar? Peor aun: ¿no estaré cogiendo más de lo que me es permitido? ¿Debo sentirme satisfecho por buscar una identidad personal, que me haga sentir bien conmigo mismo y mi trabajo, en un cierto sentido una identidad egoísta en la que no tenga en cuenta al prójimo o por lo contrario tratar de dar un sentido palpable a mis notas, que puedan ser asequibles, sin ningún misterio por descubrir, agradable al oído fatigado por las bocinas y los móviles y a las mentes hastiadas de presiones que ejercen las paredes del despacho? Me pregunto que puedo aportar yo. Como el Dios del universo ha dejado caer en la punta de mis dedos la capacidad de dar vida a un trozo de madera, dar vida a unas machas negras. ¿Que puedo aportar yo?

En resumen: ¿Qué será de mi cuando sea mayor? Trato de ser sincero conmigo mismo y con mi trabajo y pienso que de esta forma seré irreprochable. Si algún día lo consigo podré retirarme en una cala de Menorca o Zarautz y descansar.

Un impulso de fe me llevo hasta aquí, esta ciudad de sueños, cuna de la cultura europea (algunos incluso dirán mundial) de la cual, visto de cerca, a veces parece que quede apenas un recuerdo de lo que un día fue, pero a menudo los mitos viven mas que ciertas realidades y son capaces de hacer resucitar leyendas. Pero de todo esto os hablaré en otra ocasión.

Os quiero.

SERGE

No hay mas ley que la ley del Tesoro en las minas del rey Salomón (Joaquín Sabina)

2006-08-24T06:31:00.000-07:00

Paris 24-08-06

Es realmente curioso como a menudo la realidad es tergiversada por el espacio e incluso, a menudo, el tiempo. La percepción que podamos tener de las cosas, personas, entidades o comunidades queda, en algunos casos, parcialmente o incluso totalmente abolida en el momento en el que te acercas y pretendes formar parte.

Sin pretender herir los sentimientos de algunos y algunas, voy a tratar de describiros la serie de trámites administrativos en un país que creemos moderno, social, abierto y a veces pionero pero en el que una serie de pautas burocráticas hacen de la administración francesa un tema digno de una novela de Kafka. (Procuraré, a la vez y de momento, evitar entrar en comentarios de orden político.)

Mi descripción, hay que añadir, no será del todo el detalle de una experiencia personal ya que gozo de ciertas ventajas (la nacionalidad francesa, por ejemplo) que me han facilitado todo el proceso, pero aun así, no me es difícil ponerme en la piel de un extranjero recién llegado.

El simple echo de pretender abrir una cuenta bancaria en Paris y comprarme une teléfono móvil (hoy día, lamentablemente, elementos absolutamente necesarios), me costó una jornada entera y tener que recorrer media ciudad para conseguir una serie de papeles totalmente absurdos. Lo que en mi querida Barcelona hubiese hecho en una hora aquí tuve que dedicar ocho horas de paciencia!!! Es tan complicado que rápidamente se crea un círculo vicioso y me es difícil saber por donde empezar.

Como sabéis, me traslado a Paris por cuestiones de estudio (o esto os he dicho). Bien; Para ello, necesito evidentemente un apartamento en el que vivir que a su vez requiere, por un lado, un certificado de estudios para hacerme un contrato o bien un salario tres veces superior al alquiler. Como no tengo salario, opto por el contrato de estudiante. El problema es que este certificado lo obtendré en octubre al hacer la matricula. Así que esta cuestión ya me requiere una serie de llamadas a profesores y secretaria del conservatorio y unas idas y venidas pesadas, ya que la dirección de la escuela está de vacaciones. Finalmente, tras insistir y llorar un poco conseguí lo que quería. Por otro lado, como os decía es imprescindible una cuenta bancaria para poder domiciliar todos los gastos. Sin embargo para ello, debo o bien vivir o bien trabajar en el barrio; mala suerte… no hago ni una ni otra ya que, justamente, busco piso. Y para abrir una línea telefónica, también necesito una cuenta bancaria y una factura de electricidad; – estáis locos o que!!! no tengo nada de esto!!!! – A falta de ello, tuve que ir al Banco de Francia a buscar un certificado que de fe que no soy moroso en Francia. Esto si: puedo tener mis cuentas españolas embargadas, la mafia italiana y rusa tras de mi, y deber una fortuna a Hacienda. Ahora bien, si en Francia no debo un duro… Pas de problèmes. Un poco estúpido ya que si tenemos en cuenta que nunca he vivido en Francia, no me es difícil estar en paz con el estado galo.

A toda esta peripecia, podríamos añadir toda una sucesión de detalles que, por amor a todos vosotros, me ahorraré.

Os diré que mis operaciones logísticas avanzan aunque lentamente y esta primera etapa llega a su fin. Sin embargo no entraré en detalles conclusivos a fin de mantener la intríngulis y hacer que esperéis la próxima entrega de Barcelona State of Mind.

Os quiero
SERGE

Yo no quiero Paris con aguacero (Joaquín Sabina)

2005-10-05T06:28:00.000-07:00

Paris 05-10-05

Sin duda, cuando estés frente a tu pantalla de ordenador leyendo estas ultimas líneas, yo ya estaré mucho mas cerca de ti, tan solo a unas calles más allá, quizás a unas pocas paradas de metro, a una llamada de coste local. Se me hace difícil escribir este capitulo ya que, de alguna manera, significa que he hecho marcha atrás. Sin embargo, como decían los estrategas, mejor es retirarse a tiempo y tengo claro que tan solo es esto: una retirada. Gracias a esta experiencia, creo que el tiempo que este en Barcelona lo aprovecharé desde otro modo de vida, desde otra perspectiva; procurando no involucrarme en la rutina, hábitos y actividades que, antes de marchar, me arrastraban. Tengo el sentimiento que no estaré mucho tiempo, algunos meses, no lo sé,… Y tras esta experiencia, no quiero afirmar nada. En cualquier caso, mi intención es la de seguir buscando (But I still haven’t found what I’m looking for) y prepararme para…

Reconozco estar poseído por un sentimiento, aunque pequeño, de fracaso. Me han tocado en ese punto tan molesto y pesado llamado orgullo. ¡¡Dichoso orgullo, quien no lo tuviera!! Y aunque siempre me esfuerzo en evitarlo, lleva años persiguiéndome. Por suerte, tengo voces que me han acompañado durante este ultimo mes y frente a esta situación, me han hecho ver que volver a casa no era una derrota, voces que se alegran tanto de que haya vuelto a casa; que no piense, que descanse, que no pasa nada. Voces que me han regalado ánimos, compañía, palabras, amor, sabiduría, protección. Voces que me han llenado el corazón, que han secado mis ojos mientras yo clamaba en mi desierto.

No es sin amarga tristeza que cojo este vuelo. Mientras apuro los últimos minutos en la sala de espera para fumadores, separada de los demás por unos biombos y dotada de unos pocos ceniceros humeantes, no dejo de pensar en las calles que me han arropado esta mañana. Dejándome guiar por la belleza de cada portal, cada escaparate, cada puente, me cruzaba con una mezcla de personajes absolutamente preciosa: Cols blancs estresados pegados a su móvil, mujeres paseando con sus niños, estudiantes apresurados pedaleando sus bicicletas, rabinos recién salidos de sus sinagogas, turistas acechando las curiosidades del barrio, … escena que acaba en la Place des Voges en el Café Hugo, junto a una de esas voces que me han acompañado mientras tomo una Leffe; cerveza belga por cierto. Y pensando en ello, creo que sin darme cuenta, cerraba entonces un círculo más. Subconsciencia?, Inconsciencia?, Consciencia?, Inocencia?

En fin, sin más dilación, tomo asiento en la butaca 19F, me recuerdan que debo ponerme el cinturón; por si se me pasara por la cabeza aprovechar el retraso que sufre el vuelo para escaparme.

A pesar de todo, creo estar haciendo lo correcto, los arondissements me atraían hacia un desagüe que no sabia donde iba a parar. Y creo que para poder realizar los sueños, hay que estar despierto. Paris, ahora, no es más que una mancha de luz explotada sobre un manto negro. Ville de révolution, ville de boheme, ville de rêves… Mientras, por mi cuenta, voy a intentar seguir soñando ya que considero que mi sueño no se ha roto, tan solo me he levantado, en medio de la noche, a mear.

Os quiero

SERGE

Caminante no hay camino (...) (Antonio Machado)

2005-09-28T06:25:00.000-07:00

Paris; 28-09-05

(...) se hace camino al andar. Llevo días caminando, paso tras paso, sigo invadido por múltiples preguntas y oraciones en búsqueda de no sé qué. En cualquier caso, me estoy familiarizando cada día mas con estas calles tortuosas que a cada vez que las recorro me llevan a un nuevo lugar, una nueva plaza, un nuevo parque, quién sabe, quizás hacia una nueva razón para quedarme. Me digo que no tengo gran cosa que perder, en cualquier caso, podría volver a cambiar de lugar, de calles, de plazas, de parques y seguir buscando. Que difícil que es despegar pero cuan placentero es planear.

La verdad es que cuanto mas grande se me hace el mundo, más accesible se vuelve. Y cuanto mas accesible, una vez he aprendido a deslazar lazos, nada me impide seguir caminando, simplemente debo perder el miedo a caminar aun cuándo no hay camino. Y me da la impresión que siempre se me abre una nueva oportunidad, nuevas razones por lo que quizás sea absurdo buscar motivos que me aten aquí. De momento, París me atrae con la fuerza centrifuga que crean sus "arondissements".

Sin embargo, mis raíces quedan en casa: El amor de mi madre derrochado en cada gesto, cada cena, cada..., las jam sessions iniciadas con la línea de bajo de Chamaleon a la luz de una vela, los vinos agrios del Harlem, la magia del Paseo de Gracia, relaciones que fortalecer, la profundidad del mar... Parece mentira, tan grande que es y ni siquiera en los días mas claros se deja ver ni desde el punto mas alto de Montmartre. Lo hecho de menos así que mi cama revuelta tras una noche de bolo y haber despertado temprano para ir al trabajo.

Curiosa palabra le de "trabajo": odiada por muchos, deseada por todos (o vice-versa). Una sociedad que nos obliga a generar dinero de tal forma, que si no lo haces, puedes llegar a sentirte como el último de la cadena alimenticia. Trabajar para comer? que ironía. Quizás solo se trate de trabajar para sentirte participe del todo. Y es que en estos días, a menudo me he sentido apartado del sistema; acaso he entrado en Matrix!! No, no lo creo, pero si es verdad que la realidad humana es muy relativa, y sin duda estoy aprendiendo de ella. Aunque por su naturaleza variable, no pueda fiarme de ella. Por esa razón, prefiero no afirmar nada: Caminante no hay camino...

Yo sigo andando y en cualquier caso, acumulo bagaje, bagaje sin precedentes, bagaje sin precio, lo cual me hace sentir afortunado. Creo que de cualquier situación debo aprender: He aprendido a contentarme con lo que tengo. Y es que mirando atrás, nunca jamás me ha faltado de nada. Y a menudo deseamos lo ajeno sin disfrutar lo que tenemos al alcance, y en tantas ocasiones lo tenemos tan cerca que somos estúpidamente incapaces de verlo; (Search in U). Así que pienso que en los días que venideros, quizás dedique mas tiempo a mirar y mas tiempo a escuchar...

Os quiero

SERGE

Sueños, esperanzas esperando...

2005-09-25T06:23:00.000-07:00

París 25-9-05

Sin motivo aparente, vuelvo a perderme por estas calles llenas de historias medievales, de parques nobles y tejados grisáceos que hacen que el cielo apenas se distinga. En cuestión de una semana, los faroles son los encargados de anunciar la noche antes que las iglesias canten ocho campanadas, las hojas empiezan a sonrojarse y la gente se ha vuelto mas triste; quizás cansada del ajetreo veraniego que aun deja secuelas con un bochorno insólito a lo largo de la semana.

Sigo peleándome con sentimientos adversos, haciéndome preguntas que probablemente no tienen sentido, y de alguna manera, dando palos de ciego.

Salí de casa hace algo mas de veinte días con un objetivo que me sacaba de mi rutina, vida sedentaria y acomodada. No sé si me equivoqué de motivo o es él quien desapareció. El caso es que hoy, camino sin motivo ya que lo estoy buscando por estas calles llenas de historias medievales. Y tengo la esperanza de hallar algo que me invite a quedarme, que me invite a seguir escribiendo, que me invite a ser participe de estas historias.

Os quiero

Y llueve, no importa tanto pero llueve. (Alejandro Sanz)

2005-09-16T06:21:00.000-07:00

Ámsterdam 16-09-05

Busco un lugar donde pensar y escribir estas líneas. Y lo hallo en una de las numerosas esquinas del mundo mientras el sol se deja caer y como si de un contrapeso se tratara, hace bascular la noche.

No creo que esta vez logre describiros mi paradero ya que en estos días he decidido cerrar los ojos para poder escuchar mejor. Solo deciros que he tenido frío, mucho frío que se calaba a través las gotas de esta lluvia que me ha acompañado desde que salí de Bruxelles.

Se me acumulan muchas preguntas y ninguna tiene respuesta; Preguntas sin respuesta... Parece un ejercicio de retórica.

Desde hace dos días, se me ha abierto un esplendido escaparate de posibilidades, no obstante sigo sin hambre.

No quiero tomarme mi porvenir a la ligera. Considero la situación suficientemente chocante como para imperar cualquier cosa. Simplemente voy a limitarme a dar pequeños pasos con suficientes pausas entremedio para pensar. Actuar sin ímpetu.

Mi siguiente movimiento será volver a Paris mañana, quiero crear espacio, corriente y tiempo y dejar que las respuestas caigan en las pausas; y si no, seguiré buscándolas por las baldosas amarillas

Os quiero

SERGE

Los caminos del Señor son inescrutables (San Pablo)

2005-09-15T06:17:00.000-07:00

Ámsterdam 15-09-05

"Me podría comer el mundo pero no tengo hambre." Fue lo primero que pensé ayer al salir del conservatorio y conocer mi rechazo para ingresar en los estudios de composición. No entraré en los detalles por los cuales no me aceptaron por cuanto no me preocupan ni lo mas mínimo y pienso que son irrelevantes comparado a la situación real en la que me encuentro ahora. Bruselas era mi gran jugada, lo había apostado todo en esta ronda; es fácil escribirlo, menos de entender y realmente aturdidor vivirlo. Pero todos sabemos que un poker de reyes no es invencible.

Hoy acumulo muchos sentimientos, a veces, incluso contradictorios: En parte satisfacción por haber hecho un buen trabajo; a la vez frustración al ver que este no encaja con lo esperado. Estoy agradecido por la atención, aliento y apoyo que he recibido de todos vosotros; a la vez siento que no he estado a la altura de vuestras expectativas. Me siento impotente al ver que la decisión de cinco tipos marca un cambio de compás irrevocable en mi vida; a la vez me alegro de no haber embarcado en el barco equivocado. Pero creo que lo que mas importa, es que al final de todo, siento PAZ.

Bruselas era encantador, aunque reconozco que mi primera impresión no fue muy buena.

En el centro se aglutinan casas estrechas aunque altas con balcones cargados de flores. Y los miras... Sin darte cuenta acabas en medio de la Grande Place. Delante de ti se eleva una flecha de minúsculos detalles que, de alguna manera, intentan llegar al cielo aun cubierto. A su alrededor, mas casas de arquitectura variada entre el gótico y el 18(...) Fachadas radiantes de cenefas, columnas que se enredan hasta sujetar numerosos porches, ventanales llenos de luz...

Subiendo por pintorescas calles pautadas por deliciosas tiendas de chocolate, restaurantes y braserias, llegamos al palacio de justicia. Desde ahí, se abre una vista sobre Bruselas mucho más amplia de lo que hubiésemos jamás pensado. Ahí me pareció ver en el horizonte el mar. Entonces entendí que estaba no lejos del mar, sino lejos de casa, que esto iba en serio. Me tambalee, pero solo fue esto: un balanceo dulce.

Tras la inesperada, aunque posible noticia, procuré mantener la calma, no tomar decisiones drásticas y menos lamentarme "The show must go on". Sin embargo, se me fueron las ganas de quedarme en Bruselas. Necesitaba buscar un lugar de reposo, de calma, concentración, meditación, oración y búsqueda. Necesitaba un nuevo destino para los siguientes días en los que decidiría que hacer en las siguientes semanas en las que, a su vez, decidiré que hacer en los próximos meses.

Ámsterdam fue mi ciudad escogida y al contrario de lo que muchos estaréis pensando con esa media sonrisa, me dije: "A Ámsterdam no se va a echarle canas al aire".

Y aquí estoy, dando vueltas por los canales que rodean la ciudad como si del Infierno de Dante se tratara. (...)

Os quiero

SERGE

Que el equipaje no lastre tus alas. (Joaquín Sabina)

2005-09-12T06:15:00.000-07:00

En medio de todo y de nada; 12-09-05

Me despierto con los gemidos de Keith Jarret que acompañan su solo de piano en mis oídos. Miro hacia atrás. París, sin duda queda más cerca de mí que del lugar en el que estoy. Un asfalto mojado aplastado por un manto gris sin aparente final me lleva a mi nuevo Destino. Campos a ambos lados quedan engullidos por el horizonte. De tanto en tanto, algún bosque prefabricado rompe el ras de la tierra a veces en reposo, a veces con espigas; los colores se alternan. Lejos, algún campanario se asoma como si fueran vigías listos para alertar al resto de tejados a su alrededor en caso de alarma.

Si bien puedo, aunque humildemente, describir el paisaje que me acompaña, no tengo ni la menor idea de lo que me espera en unas horas cuando llegue a Bruxelles. Es a la vez atemorizador y emocionante. Aunque la verdad es que tengo muchas ganas de llegar y empezar a descubrir el nuevo decorado de mi vida.

Tras una pausa en la frontera, en una estación de servicio para camiones dejada de la mano del mundo, en el cual cometo el error de pedir un café, realizo que los días que vienen, aunque llenos de experiencias excitantes, pueden contener momentos mas horrendos que el dichoso café. Creo no obstante estar preparado y con fuerzas suficientes para abordarlos en su totalidad a diferencia del café que me he visto con la obligación de abandonar en un rincón a medio tomar.

Parece que el sol quiere darme la bienvenida mientras suena “Days of wine and roses”. Canción que me recuerda inmediatamente a tantas noches de cata en el balcón de Navas y tantos rosales con los que he tenido el placer de tropezar. En fin, de momento, el sol parece que no se atreve a salir totalmente hasta que las nubes no se hayan ido y el paisaje, poco a poco, va adoptando numerosos carteles y vallas publicitarias que me hacen pensar que debo estar tan solo a pocos kilómetros de Bruxelles: Fin de mi trayecto y me temo que de este capitulo.

Os quiero

SERGE

El ancla es el miedo que impide zarpar al barco. (Anónimo)

2005-09-06T06:07:00.000-07:00

París 6-9-05

Es increíble como a medida que el avión toma altura, una serie de cosquilleos recorren mi cuerpo a la vez que me recuerdan tantos momentos que me han hecho vibrar hasta hoy. Y de repente revivo mis años a cámara lenta.

Si, suena a película pero es igualmente increíble como lo ficticio supera a menudo y con creces la realidad.

Y es que apenas 6 meses atrás, mientras me dirigía hacia Montpellier, lugar de receso, no tenia ni la menor idea que llegaría a vivir el sueño del cual ahora, no quiero despertar.

Tan solo acabo de cruzar uno de los numerosos puentes que atraviesan el Sena. Estoy sentado en medio de la famosa Île de la Cité frente a dos campanarios colosales que aunque aparentemente silenciosos, dejan resonar en sus harmónicos historias del pasado, leyendas y sueños...

La belleza de Notre Dame ha sido descrita con suma cura, precisión y arte y no oso alcanzarla con mis palabras; tan solo puedo mirarla fijamente intentando discernir sus detalles a través de lágrimas que recorren mis mejillas. Consigue transportarme a un espacio-tiempo que probablemente nunca existió; pero ya que hablamos de sueños...

En la plaza suenan tambores, malabaristas del fuego hacen figuras hermosas, la gente forma un corro y por un instante solamente, creí ver a Esmeralda bailando al ritmo de las llamas mientras susurraba canciones cíngaras. En un rincón, junto a la catedral un hombre viejo de tez oscura, que en otros tiempos hubiese sido acusado de brujería, toca la harmónica sumiso por un sueño alternativo. Sin tener en cuenta su entorno, forma parte de él.

Hace ya tiempo que ni siquiera oigo los coches alrededor... realmente estoy en el París de 1482!!?? Parece que la noche podría alargarse sin tener en cuenta la voluntad del sol. Que se pare el mundo.

Todas esas calles me engullen plenamente, no soy yo el que camina, sino ellas las que marcan mi cadencia ad libitum, y me place reconocer que al menos por unas horas, voy a la deriva.

Y despierto...

Actualmente París es para mi el eje, que hace girar mi vida. En París cierro mi larga y amada etapa en Barcelona (Incongruente?):

Por un lado estoy participando en el proceso final del disco de Sylvia Santoro. A nivel práctico, es el último lazo que deshacer con Mi Ciudad de aquí a los próximos 2 años.

Lazos... tantas cosas buenas que me atan a mis calles. Pero llega un momento en que los lazos no te permiten avanzar y siento que llegó el momento. Sin embargo, mis raíces son inamovibles y no creáis que al igual que desato lazos, me desarraigo. Los lazos atan y las raíces me han hecho crecer.

Por otro lado, París es mi receso previo a mi partida y Dios mediante, instalación en Bruselas. No sé lo que se me tiene preparado de cara al futuro, prefiero descubrirlo a medida que los acontecimientos surjan: Si sé lo que voy a hacer, para que hacerlo? Tengo a priori 2 años que exprimir en un máximo ilimitado de campos. Apenas he empezado mi pequeña Odisea pero gracias a la luz de mis estrellas, ya veo una estela trazada detrás de mí.

De momento, aquí, "Dans la cour des miracles", la noche permanece al mismo tempo armonioso de las llamas, el baile, los timbales,...

Os quiero

SERGE